Atrapada en la lluvia...

Atrapada. la tormenta desliza rubores de nubes claroscuras,

La lluvia somnolienta y caótica se entierra en el rostro,

de aquella que camina,

en la acera patinando sobre humedad del suelo que volvió a respirar,

Ahí fue cuando recordó:
Inquietudes del mañana que se le asoma soleado en algunos sueños.

Ella Marca El Ritmo...

Ella marca el ritmo que desencadena la melodía,

La melodía que atolondrada por la figura que envuelve,

derrama una cascada de briosas notas.

Puede aparecer atrapada en su baile,

trabado,meditado y previsto.

Pero siempre el timbre cambia.

El azulado cielo calmo, la escucha en su concatenación de  acordes,

que vibran para besar el aire en el que levitan sus azules notas.

El acantilado del cordón...

  

Deje que aquella pena se balanceara, inestable, por el acantilado del cordón,
 Flotara por el agua estancada, gris y burbujeante,

Que le prometió un suicidio, húmedo y lento.

La deje ir porque ya no tiene sentido de ser,

El sol desgarro las nubes opacas,

Tus ojos recobraron el brillo del amanecer,

Tu paso volvió a ser contundente y firme,

Después de trastabillar en la rajadura de otra angustia todo es celeste y luz empotrado en el horizonte.

El ODIO...

Te Puja hacia fuera y dentro,

Infiere lo que no marca en palabras,

Se incrusta

Y te atraviesa.

Se clava

Y te crucifica.

Te descoloca
y te da vuelta sobre vuelta.

Te despelleja

y te embalsama.

Te desmenbra

y te disgrega.

te disocia

y atrofia.

porque es lo único que sabe hacer

un odio inoculado por tu propio recuerdo condicionado.

MESTESIS

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Insomnio...

El inmsomio machaca las costillas que no se quieren partir en lecho hundido.

Los pensamientos que se estrellan en la sien fría,

Se hamacan entre las hendiduras de la frente compungida.

La contractura emocional que perdura hasta el alba,

En cada capilar que se esconde en las sábanas retorcidas.

La noción del tiempo es negra por delante del horizonte,

Que afuera despertó cuando en algún momento el sueño venció.

Un frío blanco desquebraja estos capilares,

Seca la piel ya seca.

Se condensa el rocío negro en la noche que se esconde de otro sol,

El apego al lecho tras la ventana aguada.

Y Son los hilos de escarcha los que delinean las hojas dormidas,

Que patean todos, con las cabezas trabadas en el piso,

Escondiéndose del viento matinal,

Poniéndole el pecho a la barricada húmeda,

Que espera en el campo abierto,

De las avenidas anchas,

De la ausencia indómita,

Que raja la carne.

Enseñame a susurrar...

Enséñame a susurrarle a las almas dormidas,

A pestañear ante las lágrimas sufridas,

Para lavar el fondo oscurecido del lecho

En el  encuentro

De la mente y su centro,

De conmoción y visión.

Estoy sesgado en mi juicio,

Cuando entreveo los cabellos casi rojizos,

Que tapan el rostro del espíritu menguante,

Cuando el sueño me crucifica en tu cama.

De rodillas....

Espirales negros,

Dejante cianótico,

El halo sulfúrico,

Me penetra cada poro agujereado,

Por la misma guadaña,

Que machaca en los nervios,

Que ayer estaban ateridos,

Hoy fundidos en la sangre ebullida

Perdida en chorreo que se tuerce en el piso malformado.

De rodillas el mundo es menos obsecuente,

De rodillas el mundo es más vulnerable

De rodillas el pecho  se vuelve irascible

 Y Se tuerce para formar parte del piso ahora formado

FELIZ CUMPLEAÑOS CREADORA MIA!

Hoy cumple años mi madre.
La que me lleva en sus huesos y corazón.
Ella me gesto
Y me enseño amar,
Es quien descubrió el velo del arte a mi corazón,
La que me dio el primer libro,
La que me despertó de la primer pesadilla,
La que se equivoco y con una lección me bendijo,
La que  cumple algunos años
No sé cuantos ni me importa;
Porque con 30 con 80 va seguir siendo mi madre.
Porque nuestro amor no es perecedero solo puede cambiar de forma.
Ella es eternamente mi querida madre.

Son 34 orbitas....

Son 34 orbitas

y Ella todavía  embadurna el cielo de fulgores,

prepara el lecho nocturno,

donde me hundo deshaciéndome en átomos flotantes,

en el éter celeste de estos sueños.

y en  esos mismos sueños maltrechos:

Patinamos

en aceras verdes

en la cascada de lo cabellos

que tapan el rostro cansado.

Asi la recuerdo cada noche.

Pero para no vivir del recuerdo,

transformo los suspiros distantes

en gotas para deslizarlas por la frente en la mañana,

que refrescan el empìreo despertar

de frente al nuevo horizonte a donde caminar.

Puedo declarar muerto el sueño,

Puedo declarar la muerte de la noche,

El deceso del día

Pero no puedo, no importa cuan infructuosamente lo intente,

Arrebatar la idea caída,

La piedra que obstruye

Enjuagar la boca seca,

Provocar un diluvio de luz en el cuerpo aterido

Reposa en vaiven somnolienta.

Alguien tira de los hilos

De la marioneta descalza.

Pero ella descansa,

Del aterrizaje del balcón de aquella estrella

En la roca en el camino

Seco, grisáceo y aburrido:

El grito es aullido para el desentendido.

Ella es enfermera....

Ella trepa por las escaleras...

Ella trepa por las escaleras,

Por los escalones húmedos,

Envuelve en caricias la baranda bajo la lluvia,

Del patio interior,

Sensualmente se desliza,

Sus rasgos son sépalos, tépalos y pétalos.

Fusionados, imbricados.

Ella hace un nudo en sus brazos,

Un beso azulado,

De gotas infinitesimales,

A lo lejos tras la cortina del consultorio,

Donde un doctor cualquiera habla de una enfermedad cualquiera,

Pero es ahí donde en ese jardín encapsulado y prisionero de los pasillos

Crece esta orquídea púrpura que en su hipnosis,

No me deja desanclar la mirada,

A su belleza mesmerianzante.

Encontré la botella tapada,

Al borde del mar negro,

Que albergaba tus sueños pasados,

Tú persona antigua,

Tu viejo ser,

Chamuscado,

Humedecido,

Escupido por el mar,

Sin ahogarse.

Floto hasta esas manos que ahora lo cobijan,

El dilema esta en leer las viejas premisas mojadas,

O escribir nuevas,

Tapar la botella,

Devolverla al agua,

Que se alimenta de esos sentires,

Y esperar que la marea, mi nado y el universo hagan el resto.

Es una cuestión de divergencia,

 Es una cuestión de divergencia,

De caminos que se quiebran y se vuelven a quebrar en otros dos,

Una mitosis de senderos,

Una  bifurcación de posibilidades,

Un obstáculo que bloquea la senda y crea 2 más,

Un corazón partido,

Dos ventrílocuos,

Sangre negra

Sangre roja

Un solo ser

Que no se anima a vivir

Que no se anima a morir

Y la eterna disyuntiva.

Al camino sin salida que siempre

Termina en otra entrada,

A lo lejos,

Puede estar opacada pero  siempre se cierne sobre el horizonte

Sin importar  lo sombrío que esta sea.

Ella escribe en mi almohada...

Ella escribe en mi almohada,

besos y suspiros.

Ella borda bostezos abismales,

mientras entibia el reposo.

Ella cose los agujeros

de los del almohadón

que se desgarra por la noche,

cuando cae cansada mi conciencia,

Ella remienda las deshilachadas colchas,

 Para que puedan flotar sobre sueños

y bajo algunos anhelos.

Hoy es de nuevo hoy...

En la helada que cae tibiamente,

sobre el purísimo aire,

en el cauce de luz que se esconde en el horizonte violáceo,

Gira el mundo,

donde era día se precipita la noche,

donde dormía la noche,

bosteza otro día.

Y a casi todos en su indiferencia al planeta

les da lo mismo

que hoy sea de nuevo hoy,

que puedan dar una bocanada de aire 

y llenarse de latidos.

Inconscientes  del  poder absoluto

y de la belleza infinita del universo que los  cobija.

En ondas sinusoidales

el calor trata de envolver su cuerpo,

en ráfagas de viento ardiente,

que delineando  la figura andante,

flota sobre el asfalto blando,

incocistente.

Las gotas invisibles besan el aire de mar,

que no puede siquiera rozarte,

por tu andar inquietantemente veloz.

El velo azul solo quiere contemplarte,

desde nubes lejanas o en un horizonte desdibujado.

Tanto anhela la cercanía a tu figura,

que podría darse a una caída libre,

para que antes de desplomarse en el suelo,

arrebatarte una caricia fugazmente placentera.

Estallando contra el arena...

Estallando contra el gris de los pilares

En granos de arena,

Que insondablemente pululan por el éter de voces de un turista o dos,

Granos de arena inmiscuyéndose en cada recóndito lugar,

Donde todos contemplan un mar helado,

Pero brillantemente sonriente, entre cada hola.

Se reproducen los huéspedes en el verde que bordea

El luminoso polvo que acaricia el muelle.

Y cuando  todavía es temprano,

Y todos siguen anclados en su paz

Frente al infinito azul,

Se clava la esfera blanca en un firmamento solido,

Ni muy tarde ni muy temprano,

Y son dos astros  que simultáneamente,

Siembran la calma,

Para que llegue el final de otro comienzo nocturno.

Y quedo me solo con mi corazón retumbante,

Que es un suspiro sónico ante el estruendo  de la corriente que golpea,

Infinitamente continua,

y se perpetúa nuevamente en Pinamar.

Sin quererlo te descascarè

Te descascarè,

te pelè,

sin querer oficiar de verdugo,

sin quererlo hacer,

te deje  a hueso vivo

en carne viva,

con el alma desnuda,

con un acto tan lógico como irreflexivo,

tan hiriente como natural,

queriendo evitar la llamarada del remordimiento,

que corroe tu espíritu.

y en una angustia reincidente,

te expuse al fulgor y al negrura,

que dejaron te :

cristalinamente frágil,

una crisálida expuesta.

Lo siento .

En el amor no hay lógica alguna,

ni leyes, ni teoremas,

solo hay una máxima:

Su indescriptible potencialidad,

de hacer y deshacer.

Puedo velar por el viento....

Puedo velar por el viento,
que acurruca las ondeadas de estos pinos,
puedo sin parpadear,
restringir mi campo visual
y reposar en la brisa
que en un baile de contracciones,
tambalea los arboles,
que crujiendo  aun
no pueden tapar el estallido del oleaje que,
huérfano en la playa
me contempla obnubilado
porque no despego mi mirada de la ventana
de un día infinito,
que nace en el mar
y se perpetua en mi memoria y en la de pinamar.

el aplastarse de las gotas...

En esta casa donde llueve,
solo escucho el aplastarse de las gotas,

Contra el techo renuente,

Y en una caja acústica improvisada,

Hace eco este pensamiento.

Los cimientos quieren amagar con sucumbir,

Ante el apedreo del agua,

Pero aca sigo,

Y rememoro esas tardes,

Que la lluvia podía ser vista de perfil,

Y en la ondulación del baile de los pinos,

La marea del viento mareaba estos sentidos.

Hipnotizado en las cataratas de mis ojos,

Podía contemplar,

Como perennes los árboles me danzaban una vez más

Solo para  la tormenta,

Solo para mí, atrapado por elección,

Tras el vidrio del contemplador.

Si tejieras el manto que me tapa...

Si tejieras el manto,

que me tapa ,

este velo nocturno,

sentirías, en la tibieza de estas mantas,

mis pasiones refusilar,

rebotando haces de luz,

por todo el cielo de este lecho,

donde no hay descanso

para los mares que durante esta tempestad de ideas,

rebotando en olas,

inundan mi imaginario.

No saben que tu mundo es mi mundo…

Pintados de la lluvia de Pinamar,

Los cristales palidecen,

La bruma fría,

Ya no reflejan los rostros

Que caen en sombras en las mesas del Café.

Las minúsculas gotas perdidas

que  salpican y casi revolotean  

 resbalando en tu renaciente figura,

No saben,

Ni quieren hacerlo,

Que tu mundo es el mío;

Aun marchito,

Aun aquejunbrado,

No saben que la picazón del malestar,

Del sabor amargo de los recuerdos que no se quieren  perder por el ventiluz

Aun esos son un poco míos.

No saben que el cauce de agua gris,

Que atolondrado choca los cordones,

Donde quieres lavar la pesadumbre del aplastamiento,

a esa idea que se te siembra,

Es también un ruido sordo para mí.

Porque en tu mundo,

el mundo de tu mundo,

es también mi mundo…

Si en el polvo que rajuña el asfalto

Si en el polvo que rajuña el asfalto de pinamar,

Se esconden penas ajenas y traslucidas,

Si en la sombra escondida de toldos bajos,

Se quedaron aplastados ideales,

Si en las olas que golpean con frío el muelle derruido

Queda vida atrapada,

No significa que el infinito poder

De realidades celestes,

De consciencias transparentes,

No siga esperando  a que baje la marea

A que deje de correr el viento,

Para ver otro amanecer mesmerizante y perfecto

Iluminada por la primavera....

Iluminada por manto de primaveras anteriores,
blanqueada por la luz que desangra el sol de esta primavera,
acompañada por el brillo  de aros 
sostenidos en el flotar de su paso
ella transita,
inmovil el moviento 
con su mirada,
en los petalos de las flores renacidas.

Ellas son mujeres...

Estacando sus pasos firmes
en el suelo semimojado,
arrastrando un halo de arena olvidada
ella cabizbaja,
penetra el eter,
asegurando su seguridad,
de ser,
dueña y ama de su porvenir,
inquilina de su dorado presente,
rajuña el aire con cejas
que no recuerdan lágrimas
y besa el viento,
que no recuerda rezos,
porque es divinidad,
porque es fuerza pura e incontenible,
vive felizmente el oficio de ser mujer.

No pueden despertar...

en un sentimiento invalido,
todos solo respiran y piensan trabajosamente
en un ir y venir:
esto es vivir.

En una sensación agujereada,
en un sueño maniatado,
sienten tibiamente,
que viven felizmente.

No puedes despertar
al que no quiere dejar de dormir,
pero siempre en algún momento las manecillas rozan,
el tiempo final,
y ese instante es infinitamente basto,
para que al terminar 
puedas despertar.

para dejarte penetrar
por el crisol de colores de la unica luz,
que te da la chance,
de un presente para crear
todo aquello que elijas cultivar y regalar. 

Cuando todo se vuelve celestialmente completo...

Es en el cansancio del tedio,
en la nuca que cae partida como hierro oxidado,
Cuando el cuerpo no pide más que no le den más,
Tribulaciones.
Y caes zambullido en la almohada sin fondo,
Que tu rostro dibuja su reflejo en un espejo de mi mente,
Y olvido el hastío,
Recuerdo la motivación de la privación,
Vivo la plenitud de tenerte como parte del universo,
De tener el universo que te tiene,
Y todo,
Todo, 
Se vuelve celestialmente completo.